只需在屏幕前停留数分钟，
什么都完成了。
仿佛所有在盥洗室降生的胎儿，
垂死，却寻不见母亲的痕。
再也没有什么能够给赋予，
于是他们
写一首诗。
如参战前的士兵，
斗志昂扬地打完一场靶后，
临阵脱逃。
但放逐者不会令你们漏网，
万物无所遁形，当
阅读者们的面前，
爬满图书馆里的蟑螂，
闪闪发光，不加修饰地
直冲面门。
在一种隐秘的忿怒下，
裂帛里流出的文字，融化为
创作者们的避运药，其名
Down。
无人再自诩为阿贝尔·加缪，
在视野里铺陈的紊乱字序，
如若我们把它们倏地卷起，也不过
是一段无聊的白话。
即便在文学的马奇诺防线上，
添办一副喧嚣、或令人困顿的
无所意义的空白乱序
抑或缝合上一副花哨画框，
我也就当你们努力过了。
便譬如此——
如果你，
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